viernes, 13 de diciembre de 2013

Un poema de Rosario Castellanos

Ajedrez


Porque éramos amigos y, a ratos,
                                        nos amábamos;
quizá para añadir otro interés
a los muchos que ya nos obligaban
decidimos jugar juegos de inteligencia.

Pusimos un tablero enfrente de nosotros:
equitativo en piezas, en valores,
en posibilidad de movimientos.
Aprendimos las reglas, les juramos respeto
y empezó la partida.

Henos aquí hace un siglo, sentados,
meditando encarnizadamente
cómo dar el zarpazo último que aniquile
de modo inapelable y, para siempre, al otro.

viernes, 25 de octubre de 2013

Un poema de Hermann Hesse

ENTRE LA NIEBLA


¡Qué extraño, vagar entre la niebla!
Solitarios están piedras y arbustos,
ningún árbol mira a los otros,
cada uno está solo.

Tantos amigos tenía
cuando llena de luz mi vida estaba;
ahora que cae la niebla,
no veo a ninguno

Nadie es sabio, en verdad,
si no conoce el misterio;
lo inevitable y silencioso
de todos lo separan.

¡Qué extraño, vagar entre la niebla!
Vivir es estar solo,
nadie conoce a los demás,
cada uno está solo.

jueves, 11 de julio de 2013

Decálogo del artista de Gabriela Mistral


I. Amarás la belleza, que es la sombra de Dios sobre el Universo. 

II. No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, lo afirmarás creando a su semejanza. 

III. No darás la belleza como cebo para los sentidos, sino como el natural alimento del alma. 

IV. No te será pretexto para la lujuria ni para la vanidad, sino ejercicio divino. 

V. No la buscarás en las ferias ni llevarás tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, y la que está en las ferias no es Ella. 

VI. Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero. 

VII. Tu belleza se llamará también misericordia, y consolará el corazón de los hombres. 

VIII. Darás tu obra como se da un hijo: restando sangre de tu corazón. 

IX. No te será la belleza opio adormecedor, sino vino generoso que te encienda para la acción, pues si dejas de ser hombre o mujer, dejarás de ser artista. 

X. De toda creación saldrás con vergüenza, porque fue inferior a tu sueño, e inferior a ese sueño maravilloso de Dios, que es la Naturaleza.

jueves, 13 de junio de 2013

Un poema de Álvaro Mutis

SONATA

Otra vez el tiempo te ha traído

al cerco de mis sueños funerales.
Tu piel, cierta humedad salina,
tus ojos asombrados de otros días,
con tu voz han venido, con tu pelo.
El tiempo, muchacha, que trabaja
como loba que entierra a sus cachorros,
como óxido en las armas de caza,
como alga en la quilla del navío,
como lengua que lame la sal de los dormidos,
como el aire que sube de las minas,
como tren en la noche de los páramos.
De su opaco trabajo nos nutrimos
como pan de cristiano o rancia carne
que se enjuta en la fiebre de los guettos,
a la sombra del tiempo, amiga mía,
un agua mansa de acequia me devuelve
lo que guardo de ti para ayudarme
a llegar hasta el fin de cada día.



miércoles, 12 de junio de 2013

El rapto de Europa

Y poco a poco, el miedo quitado, ora sus pechos le prestapara que con su virgínea mano lo palpe, ora los cuernos, para que guirnaldaslos impidan nuevas. Se atrevió también la regia virgen,ignorante de a quién montaba, en la espalda sentarse del toro:cuando el dios, de la tierra y del seco litoral, insensiblemente,las falsas plantas de sus pies a lo primero pone en las ondas;de allí se va más lejos, y por las superficies de mitad del pontose lleva su botín. Se asusta ella y, arrancada a su litoral abandonado,vuelve a él sus ojos, y con la diestra un cuerno tiene, la otra al dorsoimpuesta está; trémulas ondulan con la brisa sus ropas.
Ovidio
 

Felix Vallotton. El rapto de Europa. 1908

miércoles, 29 de mayo de 2013

Una foto de Frida


El excelente trabajo en photoshop es de "Angry lambie":
Más de él: http://www.angrylambie.com/Frida%20Kahlo%20nude%20gun%20News%20Taco.htm

Un poema de Joseph Brodsky


Estuve en una jaula

Estuve en una jaula en el lugar que debió ocupar un animal salvaje.
Con clavos tallé mi apodo
y el plazo que me quedaba por cumplir.

Viví junto al mar y jugaba a la ruleta,
cenaba con cualquier pajarraco vestido de frac.
Observaba el mundo desde la altura de un iceberg,
tres veces me ahogué,
dos veces estuve crucificado.

Abandone el país que me había nutrido.
De los que se olvidaron de mí
se podría hacer una ciudad.
Vagué por estepas que conservan en su memoria
el alarido de los Hunos,
me vestía con lo viejo que mañana estará de moda,
sembraba cebada, me cubría con cartón y bebía todo lo que me pusieran por delante.

Deje entrar en mis sueños la pupila vigilante que acompaña el convoy,
mascaba el pan del exilio sin dejar migas,
me permití todos los sonidos excepto el aullido, luego pase a hablar en susurros.

Ahora he cumplido cuarenta años.

¿Qué puedo decir de la vida?
Que resultó ser larga.
Únicamente con el dolor me siento solidario,
pero hasta que me tapen con greda la boca, de ella solo saldrán
agradecimientos.

(1980)
Joseph Brodsky




miércoles, 17 de abril de 2013

Un Graffiti






Circulando por la ciudad me encontré con este extraordinario graffiti sin firma. Pero técnicamente vale la pena admirarle. Dice mucho.

lunes, 8 de abril de 2013

Un poema de Jaime Sabines

No es que muera de amor...




No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

jueves, 21 de marzo de 2013

Un poema de Amaro Tizón



ATEMPORALIDAD

Él no recuerda porqué te quiso.
Solías conocerlo, no sé si lo recuerdas.
Tu nombre sonará por primera vez en sus oídos
Hace seis primaveras. (No sabe si te acuerdas).
Pero él no recuerda porqué te quiso.

Hoy, cuando será pasado mañana,
La noche será tintero de un bolígrafo gastado.
Serás muerte de memoria en el tiempo.
Él no lo recuerda: nació su redención.
El vacío del centro de tu boca,
La oscuridad de tu retina que transforma.
Él no recuerda porqué te quiso.
¿Por qué? 

Más de él: http://www.amarotizon.com/home.html

Una fotografía de Francesco Rossi

Más de Francesco Rossi: www.francescorossiphoto.com/

miércoles, 13 de marzo de 2013

Unos versos de Vladimir Maiakovski.

"La primera noche, ellos se acercan y toman una flor de nuestro jardín. No decimos nada.
La segunda noche ya no se esconden, pisan las flores, matan nuestro perro y no decimos nada.
Hasta que un día, el más frágil de ellos, entra solo a nuestra casa, nos roba la luna,
y conociendo nuestro miedo, nos arranca la voz de la garganta,
y porque no dijimos nada,
ya no podemos decir nada."


Para saber más de Maiakovski: http://es.wikipedia.org/wiki/Vlad%C3%ADmir_Mayakovski

miércoles, 6 de marzo de 2013

Una fotografía de Henry Clarke


Más de él: http://www.flickr.com/photos/53035820@N02/sets/72157625242994504/

Tippi Hedren.


Un poema de Ernesto Lumbreras



MUJER CON CARTAS DE TAROT

Anuncias el sueño
los telegramas que nunca llegaron
el incendio de la casa de otoño.


Se diría a ciencia cierta que jamás duermes
que jamás tocas el día
que humedeces tus pensamientos
y la flor del polvo.


Te vuelves misteriosa
reúnes tu cuerpo en el alba concisa
ordenas la salva de tus presagios
pese al miedo de los gallos
o a la cita puntual de los trenes insomnes.

domingo, 20 de enero de 2013

Árbol adentro

Creció en mi frente un árbol.
Creció hacia adentro.
Sus raíces son venas,
nervios sus ramas,
sus confusos follajes pensamientos.
Tus miradas lo encienden
y sus frutos de sombra
son naranjas de sangre,
son granadas de lumbre.
                                       Amanece
en la noche del cuerpo.
Allá adentro, en mi frente,
el árbol habla.
                      Acércate, ¿lo oyes?

Octavio Paz
México D.F.
31 de marzo de 1914 a 19 de abril de 1998