Un fragmento de Pedro Ángel Palou

MEMORIA DE LOS DÍAS.

 

 
"Y si te hablan de amor, ve y diles una mentira. Di que vienes de allá, de un mundo raro. Y si quieren saber de tu pasado, es preciso decir una mentira. Di que vienes de allá, de un mundo raro. Cuando te hablen de amor y de ilusiones, y te ofrezcan un sol y un cielo entero, si te acuerdas de mi, no me menciones, porque vas a sentir amor del bueno."

Ed. Planeta
p. 139

Una pintura de Jacques-Louis David

Jacques-Louis David 

La muerte de Bara 

1794

oleo sobre canvas

Un poema de José Emilio Pacheco.

La gota

La gota es un modelo de concisión:
todo el universo
encerrado en un punto de agua.

La gota representa el diluvio y la sed.
Es el vasto Amazonas y el gran Océano.

La gota estuvo allí en el principio del mundo.
Es el espejo, el abismo,
la casa de la vida y la fluidez de la muerte.

Para abreviar, la gota está poblada de seres
que se combaten, se exterminan, se acoplan.
No pueden salir de ella,
gritan en vano.

Preguntan como todos:
¿de qué se trata,
hasta cuándo,
qué mal hicimos
para estar prisioneros de nuestra gota?

Y nadie escucha.
Sombra y silencio en torno de la gota,
brizna de luz entre la noche cósmica
en donde no hay respuesta.

Un poema de Efraín Huerta

EL AMOR





















El amor viene lento como la tierra negra,
como luz de doncella, como el aire del trigo.
Se parece a la lluvia lavando viejos árboles,
resucitando pájaros. Es blanquísimo y limpio,
larguísimo y sereno: veinte sonrisas claras,
un chorro de granizo o fría seda educada.

Es como el sol, el alba: una espiga muy grande.

Yo camino en silencio por donde lloran piedras
que quieren ser palomas, o estrellas,
o canarios: voy entre campanas.
Escucho los sollozos de los cuervos que mueren,
de negros perros semejantes a tristes golondrinas.

Yo camino buscando tu sonrisa de fiesta,

tu azul melancolía, tu garganta morena
y esa voz de cuchillo que domina mis nervios.
Ignorante de todo, llevo el rumbo del viento,
el olor de la niebla, el murmullo del tiempo.

Enséñame tu forma de gran lirio salvaje:
cómo viven tus brazos, cómo alienta tu pecho,
cómo en tus finas piernas siguen latiendo rosas
y en tus largos cabellos las dolientes violetas.

Yo camino buscando tu sonrisa de nube,
tu sonrisa de ala, tu sonrisa de fiebre.
Yo voy por el amor, por el heroico vino
que revienta los labios. Vengo de la tristeza,
de la agria cortesía que enmohece los ojos.

Pero el amor es lento, pero el amor es muerte
resignada y sombría: el amor es misterio,
es una luna parda, larga noche sin crímenes,
río de suicidas fríos y pensativos, fea
y perfecta maldad hija de una Poesía
que todavía rezuma lágrimas y bostezos,
oraciones y agua, bendiciones y penas.

Te busco por la lluvia creadora de violencias,
por la lluvia sonora de laureles y sombras,
amada tanto tiempo, tanto tiempo deseada,
finalmente destruida por un alba de odio.

Aguante 2013 de Enrique Ježik

Más de él:  http://www.enriquejezik.com/

Un poema de Juan Gelman

Velorio del solo.

En la fecha

 

Solo de ti, lleno de ti,
esta tarde a las 7,
el ciudadano de tu ausencia
se palpaba la cara, la voz, los papelitos,
deveras comprobando
que tus ruidos andaban por sus huesos
y en general te habías ido. 

Golpeó puertas, teléfonos.
La gran ciudad estaba equivocada sin tu pelo, señora,
y él sentía tirones detrás del corazón. 

A lo mejor era el tabaco,
de todos modos yo soy otro:
un pedazo de ti,
alguien a quien castigan puertas, ruidos, teléfonos,
y, andá a saber por qué,
toda la parentela de la muerte. 

La fotografia de Daniel Mordzinski y su liga: http://www.danielmordzinski.com/

Una pintura de Emile-Francois Barraud

Una pintura de Vernet.

Paul Hippolyte Delaroche (1797-1856), Louise Vernet, la esposa del artista, en su lecho de muerte.

Un poema de Adrian G. Córdoba.

Cuántos sueños rotos, cuántas realidades sin pedir, 
cuán largo es el camino que debo recorrer en mi existir
ay amiga soledad , cuántas veces has llegado sin pedir 
cuántas veces has estado en las noches de mi insomnio
o en el sueño que despierto y me imagino ya sin ti
más no debo castigarte por errores cometidos,
por haber puesto en aquellos mi camino compartir.

AGCH

Un poema de Alfonso Reyes.

Ausencias. De los amigos que yo más quería y en breve trecho me han abandonado, se deslizan las sombras a mi lado, escaso alivio a mi melancolía. Se confunden sus voces con la mía y me veo suspenso y desvelado en el empeño de cruzar el vado que me separa de su compañía. Cedo a la invitación embriagadora, y discurro que el tiempo se convierte y acendra un infinito cada hora. Y desbordo los límites, de suerte que mi sentir la inmensidad explora y me familiarizo con la muerte.

Un texto de Monica Gameros.

Los rituales del amor: él viene con flores en mano para hablarme de amor y yo solo veo la muerte que asfixia a las flores y se les trepa por los tallos. LUEGO me invita a comer, me alimenta como para cumplir con su rol de proveedor, paga para que nos sirvan y nos llenen la copa, para que nos rindan el culto del servicio como grandes señores, y yo sólo veo el poder del dinero y la servidumbre. Al terminar con el sacrificio de la criatura devorada como regalo de amor, él me toma de la mano y me lleva en su lujoso auto a un hotel de lujo, donde nos ha reservado estancia para estallar en lujuria y exterminar al amor con su declaración favorita mientras vierte semen en mi utero: eres mía, eres mía, mi puta, mi zorra, mía...
Ese amor y sus rituales, tan rutinarios, primigenios, quedan tan lejos, son tan distintos del amor que prefiero y entiendo por qué prefiero lo que prefiero, por qué amo lo que amo, por qué sé que ese no es el amor que quiero, por qué quiero un loco que esté loco por el silencio que habito y por la contemplación que me construye todos los días... 

AMOR palabra idea estereotipo Para mí es una tarde encendida, de miradas y besos, de risas compartidas, de brazos entrecruzados, de eternas caminatas, de palabras, de sueños y de fantasías compartidas. 

Si ese amor no vuelve a mí, no importa, ya lo viví y eso es lo que me hace feliz, haberlo sentido, haberlo conocido.

Más de ella: http://monicagamerosonline.blogspot.mx/

Un poema de Luna Miguel

Definición del vientre

Todo está entre el pecho y la vagina. Todo lo importante

está y seguirá estando aunque quizá las nubes se hayan ido

y sólo quede hierba, muchísima hierba, escondida bajo la alfombra.

La mascota soy yo. La mascota se saca de paseo a sí misma

en un acto de tranquila rebeldía. La mascota no conoce el verano.

La mascota se come a sí misma en un acto de amor. La mascota

tiene órganos y todos se encuentran entre el pecho y la vagina.

De qué manera podríamos definir el vientre. De qué manera

la caja torácica esconde otra materia gris. El estómago

está entre el pecho y la vagina. Más lejos o más cerca que los nervios.

Más lejos o más cerca que el amor de la mascota.

Todo se alinea y queda hierba. Mucha. Muchísima hierba.

Más de ella: http://www.lunamiguel.com/2013/07/escribir-poemas-en-mayusculas.html

Una fotografía de Vitaly Andreev.

Más de él en flickr: http://www.flickr.com/photos/24756595@N03/

Galatea de Gustave Moreau

Boilerplate de Paul Guinan

Más de él: http://bigredhair.com/work/paul.html

Una acuarela de Oscar Tusquets Blanca.

Eva en un divan Napoleon III, 

2003

23 x 29 cm

Más de él: http://www.tusquets.com/