Una foto de Frida

El excelente trabajo en photoshop es de "Angry lambie":
Más de él: http://www.angrylambie.com/Frida%20Kahlo%20nude%20gun%20News%20Taco.htm

Un poema de Joseph Brodsky

Estuve en una jaula

Estuve en una jaula en el lugar que debió ocupar un animal salvaje.

Con clavos tallé mi apodo

y el plazo que me quedaba por cumplir.

Viví junto al mar y jugaba a la ruleta,

cenaba con cualquier pajarraco vestido de frac.

Observaba el mundo desde la altura de un iceberg,

tres veces me ahogué,

dos veces estuve crucificado.

Abandone el país que me había nutrido.

De los que se olvidaron de mí

se podría hacer una ciudad.

Vagué por estepas que conservan en su memoria

el alarido de los Hunos,

me vestía con lo viejo que mañana estará de moda,

sembraba cebada, me cubría con cartón y bebía todo lo que me pusieran por delante.

Deje entrar en mis sueños la pupila vigilante que acompaña el convoy,

mascaba el pan del exilio sin dejar migas,

me permití todos los sonidos excepto el aullido, luego pase a hablar en susurros.

Ahora he cumplido cuarenta años.

¿Qué puedo decir de la vida?

Que resultó ser larga.

Únicamente con el dolor me siento solidario,

pero hasta que me tapen con greda la boca, de ella solo saldrán

agradecimientos.

(1980)

Joseph Brodsky

Un Graffiti

Circulando por la ciudad me encontré con este extraordinario graffiti sin firma. Pero técnicamente vale la pena admirarle. Dice mucho.

Charmaine Olivia en su estudio.

Más de ella:  http://www.charmaineolivia.com/

Un poema de Jaime Sabines

No es que muera de amor...

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Una pintura de Mónica ae

Ganesha chic, 1.30 x 1.20 cm,acrílico sobre mdf,2013.

Más de ella: http://www.monicaae.com/

Una pintura de Philip Barlow

Más de él: http://www.philipbarlow.com/